El sol, la rosa (del azafrán) y el niño (Miguel Hernández)

La rosa del azafrán

es como la maravilla,

que un día la ve nacer

y la mata el mismo día.

("La monda de la rosa" de la zarzuela "La rosa del azafrán" de Romero, Fernández-Shaw y Guerrero, 1930).

Entre los últimos días de octubre y primeros de noviembre se realiza la recogida de la rosa del azafrán, "oro rojo" que corona los campos manchegos con una extensa y vasta alfombra morada de pétalos fugaces, pues tan preciada flor es flor de un día. Tras su recogida comienza la azaña más laboriosa, desnudarla descubriendo su bien más preciado, sus pistilos, la esencia de la especia más lujosa en todo el mundo: el azafrán, ya que para conseguir un kilo de azafrán hay que recolectar 160.000 flores... Una vez sacados los pistilos, los mismos que han teñido de rojo los dedos que los han sacado, se tuestan en bastidores y se envasa para su consumo.

Son curiosas estas flores de un día, nada más nacer, mueren, dando lo mejor de sí mismas.

Recuerdo estas fechas por este olor, el del azafrán, camino (y vuelta) al colegio de la mano de mi abuelo, cerca había un pequeño local o garaje, con la puerta abierta, donde se veían las flores y al cabo de unos días, el olor de sus pistilos, que, casualidad o no, el de esta tierra es el más intenso y más rojo de todos los azafranes.

Hoy convergen muchas celebraciones: el recuerdo de quienes marcharon, la recogida de la rosa del azafrán y el centenario de Miguel Hernández. Todo en su medida, está relacionado...

El sol, la rosa y el niño

El sol, la rosa y el niño

flores de un día nacieron.

Los de cada día son

soles, flores, niños nuevos.

Mañana no seré yo:

otro será el verdadero.

Y no seré más allá

de quien quiera su recuerdo.

Flor de un día es lo más grande

al pie de lo más pequeño.

Flor de la luz el relámpago,

y flor del instante el tiempo.

Entre las flores te fuiste.

Entre las flores me quedo.

Miguel Hernández.

Lengüetinaje (o libertinaje del lenguaje)

Esta es una de esas semanas "raras" en cuanto a acontecimientos y noticias en medios de comunicación se refiere, más que las noticias, sus protagonistas y su formas de expresarse. Por un lado tenemos a un afamado escritor cuya excelsa parte del cuerpo (que mi admirado Quevedo un buen día dedicó una oda a sus gracias y desgracias) mulle cada día en un mayúsculo sillón de una institución que limpia, fija y da esplendor, y sus dedicatorias tan finas a un hombre emocionado y lloroso dignas del mejor trono del señor Roca, sentando cátedra, como buen académico, de utilizar lo mismo para sentarse como para hablar.

Otro magnífico ejemplo de buen uso del lenguaje es una jovencita prolija en predicciones de encuentros interplanetarios, que, poco contenta con haber "contradecido", se queda más ancha que larga con el gran acontecimiento del palabro interestelar "vejativa".

Vergonzoso. Vergüenza me da que intelectuales y políticos hagan mal uso del lenguaje y tengan malas formas de expresión, por muy ministra o académico se sea. No tienen perdón alguno. Sin piedad. No concibo el esnobismo prepotente existente en este país donde las "altas esferas" actúan con libertinaje lingüístico porque sí, porque son así de chulos y de "guays", porque ellos "lo valen". Estas personas, precisamente por ser personajes públicos, deberían guardar sus formas y actuar dialécticamente en la forma que se debe hacer, la apropiada, que no son analfabetos y buenas carreras universitarias (¿verdad Leire?) tienen. Más quisieran tener la educación y la correcta expresión del lenguaje que mucha gente sin estudios y sin sus cuentas corrientes; de ciudadanos de a pie que al menos, una vez en su vida, han leído un libro o dos, o más y quizá hayan encontrado algún que otro gazapo histórico en los libros de "alas tristes" que otros escriben (y no quiero señalar a nadie...).

Pd. A lo mejor es que un hombre llorando es poco viril, viril como tú, ¿verdad, "Mister T"?

Ppd. Para no dejar tan mal sabor de boca (en el sentido literal de "boca", no lo que tiene la T mayúscula de la RAE como tal) e irse a la cama riendo un poco, una imitación de los chicos de Muchachada Nui (o los antiguos Hora Chanante, como se prefiera).

Bailar es...

Bailar es la frustración de un deseo horizontal. Al menos eso dicen. Fuera juegos de palabras y definiciones, esta noche "quiero bailar un slowly...".

Bañeras

Lo más fascinante de un baño, es la bañera. Al menos así era antes de la avalancha de mamparas y jacuzzis en nuestros cuartos de baño. Una triste pérdida la de la bañera. No sé vosotros, pero yo cuando la tenía, podía pasar horas jugando en el agua imaginando que nadaba en el mar, que era una sirena o que era un científico comprobando la resistencia de un submarino-pato de agua, o simplemente relajarme con los ojos cerrados pensando en nada o pensando únicamente en el placer que proporciona estar metida con espuma en una bañera sin prisa alguna. Eso en una mampara, no se puede hacer.

Sé que resulta poco práctica y ocupa demasiado, pero quedaría perfecta una señora bañera de pie, tan portentosa y señorona gobernando el cuarto de baño... Me encantan.

Mi bañera-Pauline en la playa

Mi bañera,

qué buena sala de espera,

qué buen lugar de trabajo,¡ay!,

donde siempre me relajo.

Y mi patito,

va navegando hacia la orilla

que se ha formado en mi rodilla

gracias a tanto jabón.

Y quisiera,

que en vez de agua fuera cava

y de rectángula a ovalada

pasara en un santiamén.

Quien me quiera

que me compre una bañera,

que me instale

azulejos con motivos tropicales.

¡Ay, ay, ay, ay!

Y entre espuma,

calibro mi peso pluma.

Y el agua que me aligera,

rebosará mi bañera,

caerá fuera.

Y la esponja

bordea todas mis curvas,

visita mis recovecos

llenita de agua y jabón.

Quien me quiera

que me compre una bañera,

que me instale

azulejos con motivos tropicales

y cristales

que se empañen con el vaho,

donde pueda escribir

y borrar.

Artículo 2

Artículo 2.

"Remolonear y vaguear es un derecho fundamental de las mañanas de domingo y festivos".

Heptagenario

Setenta velas soplaría si bajase de donde quiera estar. Seguro que volvería a hacerse esta foto, en la misma postura, fetal, aunque un poco más canoso él y con el pelo más corto y algunas arrugas ella.

Me gustan más estos aniversarios, recordar a alguien el día que nació, no el que murió.

Felicidades John. Y gracias.

Otoño

Si me diesen a elegir entre las cuatro estaciones para viajar, vivir y amar, me quedaría con el otoño. Tiene algo melancólico, triste, será por la caída de la hoja, pero no sé, siempre me ha resultado una estación muy "francesa", tiene algo especial. ¿Será por lo fascinante que es pasear pisando hojas secas? ¿Porque todo parece distinto en tonos ocres y rojizos? ¿Porque es más bonito ir cogidos de la mano por la calle? No sé, pero a mí el otoño siempre me suena a Claudine Longet, a su voz, francesa, delicada y susurrante.

Pd. Ni siquiera sé esta extraña relación otoñal con lo francés. Uhm. (Gran encogida de hombros). Así se me antoja.